Olho para trás e observo um longo caminho cheio de obstáculos escondidos, caminhos repletos de entraves e mentiras, olho para trás e vejo o que foi percorrido. À minha frente, uma estante com vários volumes, cada um com uma história diferente… tiro um dos últimos. Sento-me e afundo-me na sua leitura. A história relata as vivências da personagem principal, do seu passado recente de risos, sorrisos e felicidade que escondem a verdade. Escondem a tristeza, as lágrimas e os cortes pelo corpo fora, escondem o desespero de querer o sangue a escorrer pelas mãos e não conseguir… Viro a página. Novo parágrafo, novo capítulo, nova figura a contracenar. O rapaz cruza-se com a rapariga e trocam uns dedos de conversa. Ela encobre o que sente para ele não perceber o que se passa, no entanto o cansaço leva a melhor e a realidade é revelada. O rapaz fica a saber a escuridão e a tortura que a rapariga vive e não se afasta, não foge. Também ele tem os seus fantasmas e perigos. Por fora a rapariga sente-se mais leve pelo desabafo e por ter onde se apoiar, todavia por dentro o medo de dar-se a conhecer consome-a.
Devagar, linha a linha, com o desenvolver da história, o rapaz destranca mais uma porta e entra gentilmente no compartimento. Ela confia nele e o medo dispersa-se lentamente. A morte, o suicídio, a ideia do sangue numa mão e a lâmina na outra tornam-se vestígios...
